Una de las grandes tragedias de toda la literatura es la historia bíblica de Saúl. Saúl hace que Hamlet parezca un personaje de Disney. Hamlet, al menos, tenía buenas razones para el desastre que le sobrevino. A Saúl, dados los dones con los que empezó, le debería haber ido mejor, mucho mejor.
Su historia comienza con el anuncio de que en todo Israel nadie lo podía sobrepasar en altura, fuerza, bondad, o aclamación. Un líder natural, príncipe entre sus colegas, su carácter extraordinario fue reconocido y proclamado por el pueblo. El comienzo de su historia es propio de un cuento de hadas. Y así continúa durante un tiempo.
Sin embargo, en un momento, las cosas empiezan a ponerse amargas. Ese punto fue la llegada a escena de David: un hombre más joven, más guapo, más talentoso y más aclamado.
Los celos aparecen y la envidia poco a poco convierte el alma de Saúl en veneno. Al mirar a David, sólo ve una popularidad que eclipsa la suya propia, no la bondad de otro hombre, ni tampoco cómo esa bondad puede ser un regalo para el pueblo.
Se vuelve amargado, mezquino, frío, intenta matar a David y finalmente muere por su propia mano, un hombre enojado que ha caído lejos de la bondad de su juventud.
¿Qué pasó aquí? ¿Cómo es posible que alguien que tiene tanta bondad, talento, poder y bendición se convierta en un hombre enojado y mezquino que se suicida por decepción? ¿Cómo sucedió esto?
La fallecida Margaret Laurence, en una brillante y oscura novela, El ángel de piedra, nos ofrece una descripción interesante de cómo puede suceder exactamente esto. Su personaje principal, Hagar Shipley, es un tanto paralelo al Saúl bíblico.
La historia de Agar comienza como la suya: ella es joven, buena y está llena de potencial. ¿Qué será de una joven tan hermosa, brillante y talentosa? Lamentablemente, no mucho en absoluto.
Ella se va a la deriva en todo: la edad adulta, un matrimonio infeliz y una profunda decepción no reconocida que finalmente la deja descuidada, frígida, amargada y sin energía ni ambición.
Lo que es tan notable como triste es que ella no reconoce que nada de esto le haya sucedido.
En su mente, ella sigue siendo siempre la joven, buena, amable, popular y atractiva que era en la escuela secundaria. No se da cuenta de lo pequeño que se ha vuelto su mundo, de los pocos amigos que hay a su alrededor, de lo poco que admira a nada ni a nadie, ni siquiera de lo descuidada físicamente que se ha vuelto.
Su despertar es repentino y cruel. Un día de invierno, vestida de manera andrajosa con una vieja parka, toca el timbre de una casa donde está entregando huevos. Un niño pequeño abre la puerta, ve a Agar, y Agar oye que la niña le dice a su madre: “¡Esa horrible y vieja mujer-huevo está en la puerta!” El centavo cae.
Aturdida, sale de la casa y se dirige a un baño público donde enciende todas las luces y se estudia la cara en un espejo. Lo que mira hacia atrás es un rostro que no reconoce, alguien patéticamente en desacuerdo con quien ella imagina ser.
De hecho, ve a la horrible y vieja mujer-huevo que el niño vio en la puerta, en lugar de la mujer joven, graciosa, atractiva y de gran corazón, que todavía se imagina que era. ¿Cómo puede suceder esto?, se pregunta. ¿Cómo podemos nosotros, imperceptibles para nosotros mismos, convertirnos en alguien que ni siquiera reconocemos?
En mayor o menor medida, esto nos pasa a todos. No es fácil envejecer, absorber la muerte de gran parte de lo que soñamos para nosotros mismos y ver a los jóvenes tomar el control y recibir la popularidad y el reconocimiento que alguna vez fueron nuestros. Como Saúl, podemos llenarnos fácilmente de celos y de ira ante los cuales estamos ciegos y, como Agar, no notamos dentro de nosotros mismos.
Otros, por supuesto, sí lo notan.
No obstante, para la mayoría de nosotros, mientras esto sucede, seguimos siendo personas buenas y generosas, excepto que somos más cáusticos, cínicos y críticos de lo que éramos antes.
Seguimos siendo buenas personas, pero nos quejamos demasiado, sentimos demasiada lástima de nosotros mismos y maldecimos más que bendecimos a quienes nos han reemplazado en juventud, popularidad y estatus.
Por lo tanto, una de las tareas humanas y espirituales preeminentes en la segunda mitad de la vida es precisamente reconocer estos celos, esta fealdad, dentro de nosotros mismos y volver al amor y la frescura de nuestra juventud, revitalizarnos, llegar a una segunda ingenuidad, y a empezar de nuevo a dar a los demás, especialmente a los jóvenes, la mirada de admiración.
Al comienzo del Libro del Apocalipsis, el autor, hablando en la voz de Dios, tiene este consejo para nosotros, al menos para aquellos de nosotros que estamos más allá de la flor de la juventud: “He visto lo duro que trabajas.
Reconozco tu generosidad y todo el buen trabajo que haces. Pero tengo esto en tu contra: ¡ahora tienes menos amor que cuando eras joven! ¡Regrésate y mira desde donde has caído!”
Quizás queramos escuchar esas palabras de las Escrituras antes de escucharlas de una joven que le dice a su madre que una persona vieja, amargada y fea está en la puerta.